Вместо того, чтобы предаться подушке и всецело отдаться одеялу и видеть сны этот идиот читал… да. Книгу, которую он всё никак не может осилить… читал в темноте, с телефона… и эти маленькие поганые буковки впивались в сетчатку его глаза и пробирались глубже в мозг… но он не принимал их. Это был самый ужасный кусок этой книги… о конфликтах и войнах между религиозными учениями на континенте мертвых… и мозг не принимал ни баптистов, ни дзен-буддистов, ни евреев, ни исламистов в миллиарды своих нейронов… отторгая их каждой клеткой... 
Вторая попытка уснуть кончилась даже не начавшись… соседи за стеной плевали на то что ночь. У них фиеста. Грёбаная трёхлетняя фиеста, от которой уже тошнит. Он матерится и ищет своё ружьё… Но беда в том, что у него нет ружья… и он жалеет об этом. 
ставит чайник… всё в той же темноте… садится за ноут и набирает сообщение… пишет чушь… пишет девочке с глубокими карими глазами, которую знает всего два дня, но она просит его писать ей что угодно… сама напросилась… он знает её 2 дня… знает, не зная о ней абсолютно ничего, но она знает о нём немного меньше и это его успокаивает… за спиной закипает чайник… всё громче и громче… И вот… он уже готов сдаться. 100 градусов по Цельсию внутри… снаружи иней… громкий щелчок! и тишина...